"Não tenho mais!"
"Mas eu não ia te pedir nada!"
Silêncio.
"Que porra de vida é essa que ninguém tem nada pra dar pra ninguém?"
"Velho, relaxa. Eu não vou te pedir nada!"
"Então por que você veio com esse olhar pidão?"
"Tá bom, pensa o que quiser, caralho! Não vou discutir."
Silêncio.
"Essa música é muito foda! Né não?"
"Muito."
"Eu podia gostar mais dela, mas vieram aqueles filhos da puta do 'Nenhum de Nós' e fizeram um cover dela, daí fodeu de vez. Nunca foi a mesma coisa. Eu sempre vou lembrar daquele infeliz cantando: 'A lua inteira agora é um manto negro... oh, oh!', oh oh o caralho! Que foda! Acabaram com a música!"
"É mas eles fizeram Camila no ano anterior... e Camila foi uma puta música!"
Silêncio. Uma baforada e uma expirada no ar.
"Verdade. Camila foi uma puta música."
"Foi."
"Mas só também."
"É que você não seguiu os caras, não é fã deles."
"Eu não sou fã de banda que faz versão brasileira de música gringa."
"Ah, puta que pariu, isso é o mesmo que dizer que você não come comida italiana porque o macarrão vem da China. Tu é burro mesmo, hein cara?"
"Posso ser burro, mas sou purista!"
O outro se levanta. Sacode a poeira da bunda.
"Eu vou sair daqui, senão vou sair na mão com você", diz enquanto se afasta.
"Agora eu sei o que você ia me pedir!"
"O que?"
"Você ia filar meu cigarro!"
"Eu não fumo, velho!"
"Você ia filar meu cigarro!"

ALE GREG

"Bate."
Bati.
"Mais forte"
Bati mais forte.
"Mais forte!"
Olhei para seu bumbum. Um vergão vermelho já despontava dele. Bati ainda mais forte. Ela gritou.
E então algo aconteceu.
Um clique. Dentro de minha cabeça. Algo que fez-me deixar de ser eu mesmo e transformou-me numa besta, pronta para amar e sugar tudo de quem se submetesse a mim. Segurei a palmatória com força e lancei-lhe a palmada derradeira. O grito dela continha não apenas dor, mas também indignação.
Afastei-me para ver o que tinha acabado de fazer. A marca estava tão escura que fez-me achar que ali, em instantes, brotaria sangue.
"Doeu... ", ela ensaiou as palavras, "... demais!"
Untei minha mão de gel hidratante. O frescor do contato da lidocaína mentolada com as feridas fez ela gemer por um instante. O bálsamo pareceu também invadir sua alma.
Quis deixar-lhe bastante relaxada para o que viria a seguir.
"Onde está a sua atenção?", perguntei-lhe.
"Minha atenção? Em você!"
"Não! Quero saber em seu corpo. Onde está a sua atenção!"
"Na bunda. Doi muito."
Lavei minhas mãos e apanhei dois grampos presos a uma leve corrente. Apesar de haver uma borracha nas suas extremidades, os grampos eram extremamente apertados. Prendi-os, simultaneamente, nos seus mamilos.
"Aaaaiiii! Senhor!", gritou ela, "Tire isso! Tire!"
Eu gritei de volta de modo que ela pudesse me ouvir em meio ao seu tormento:
"Se eu tirar a sessão acaba!"
Sem resposta. Apenas gritos.
"Se eu tirar a sessão acaba!"
Ela não respondeu.
"Ótimo!", eu disse, "Onde está sua a atenção?"
Lamúrias. Estava ela chorando?
"Onde está a sua atenção?", repeti-lhe.
"No peito! No peito!", respondeu-me como se dissesse que algo a consumia e tivesse que ser tirado dela, imediatamente.
Coloquei um creme de vaselina na ponta de meus dedos. Agachei-me para ficar frente a frente com seu bumbum. O bálsamo em seu bumbum já havia secado, mas o aspecto dos vergões pouco mudara. Abri seu bumbum com as mãos e vislumbrei seu ânus e vagina róseos. Untei seu ânus de vaselina e introduzi nele rapidamente um plugue prateado brilhante que estava comigo. Seu ânus imediatamente rejeitou minha oferta. Refiz toda a operação introduzindo-o, desta vez, com mais calma. Antes de tirar meus dedos do plugue, eu lhe disse:
"Segure-o! Não o solte!"
Outro murmúrio.
Inclinei-me sobre ela. Seu rosto estava molhado, seu semblante, cansado.
"Onde está a sua atenção?"
Ela não me respondeu.
Tirei os plugues de seus mamilos e beijei sua boca quente.

ALE GREG

Depois de termos trepado feito dois coelhos ensandecidos, olhei para o espelho do teto e vi nossos corpos judiados na cama. Os cabelos dela estavam totalmente espalhados sobre o lençol. Passou-me a impressão de ser uma daquelas deusas de cabelos esvoaçantes que aparecem em fábulas medievais. Segurava os seios com um dos braços. Estendeu o outro para acariciar o pelo de meu peito. Não se importou com o meu silêncio. Ao contrário, parecia gostar dele. Sua mão foi descendo até meu pênis.

Encontrou-o extenuado, jogado de lado e esporrado, merecedor de um banho. Balançou-o com a mão e brincou com ele. Eu não soube dizer se ela zombava de mim ou simplesmente envolvia-se num solilóquio teatral no qual meu pênis era o ator.

"Olhe para mim! Veja meu estado deplorável! Veja no que me tornei!" dramatizava ela enquanto jogava-o para frente e para trás. "Sou um mendigo de amor, um misero apaixonado!" continuou.

"Quantas bonecas você tinha quando era criança?" perguntei a ela.

"Nossa, muitas! Eu tinha uma estante cheia delas."

"Imaginei isso." respondi, "E onde estão elas? Na casa de sua mãe?"

"Queimei todas."

"Mas por que?", a minha curiosidade era genuína.

"Preferi elas queimadas a ficar na mão de outra menina."

Voltou a concentrar-se no boneco em sua mão, agora ligeiramente mais encolhido que antes.

ALE GREG